Cinco días después ella falleció.
Terminé en una prisión de la Estatal.
Triste va con algunas reglas insultantes idénticas a la esclavitud.
Tendrás en tu corazón lo más seguro el amor.
Devastado se oprime el pensamiento cantar sin las flores del guanábano.
Esperar era la comodidad de las sombras por el enfado de la tarde.
En el día 474 pude hablar. El silencio invadió todo, cualquier ruido era la muerte. Los latidos del alma eran los escalones arriba de una vieja escalera. Así inclinado en la punta de los pies caminé sobre tierras desconocidas de la existencia. Esta ve funcionó el sonido de la radio en nuestros oídos. ¡Basta! estoy cansado del silencio me rompió el corazón en mil pedazos de resentimiento. Aquel lugar oculto era increíble. La hora siempre de la señal para aprender a cuidarse por sí mismo. Entonces los años pasaron y ese lugar se convirtió en el sigilo del miedo.
Dónde estabas cuando el amor
era sólo un recuerdo.
En todo aquello hallaré en tu piel,
un corazón intranquilo.
En un suspiro se borra el tiempo,
surge el adiós en el vacío.
Lárgate, no tengo nada,
mísera razón de los que aman
así sabré dónde encontrarte.
Ese mediodía, los estudiantes rabiosos de vuelta a clase. Pronto los acontecimientos irían en mi espiritu por toda la plaza y en el análisis llevaría a una serie de congojas indefinibles.
Dentro de mí sacaría conclusiones en el alboroto de esos indígenas en medio de la población.
La mezcla me llevará a la fantasía de un pasado sin respuesta porque serían las mismas preguntas en el retrovisor de sus habitantes jugueteando con el destino jadeante de quietud y conformismo empezando por mi.
Esos transeuntes también soñaban
alma adentro con el suplicio del verano anunciado en la radio.
Sonidos enloquecidos por cada banca orinada que reflejaba la decadencia de la tarde.
Sólo aquí escuché la voz melodiosa de la feminidad que se arrastraba por los huecos de los monumentos en el suave rocío de verano.
Le di un puñetazo en la nariz
al hombre increíble,
ese era su apodo.
Tiempos dónde nadie
perdonaba un agravio.
Pero todo lo sano se convirtió
en la bazofia del pueblo.
Aquí te cuento bajo la sombra del Nin donde el sol pica en invierno.
Perdido en mis propios infortunios. Quizás la locura llegó efímera a transgredir esa cárcel rutinaria de lo normal. Bastante tenía al recordar amores furtivos que embolataron el cerebro deseando su presencia. Autoengañarse fue una falsa. Me acostumbré a sus lúbricos esclavismos. Contagiado paseo por el centro buscando en las prendas el olor más íntimo para fantasear. Un sermón a mi imbécil decisión la miro ahí cerca linda, lejana, arrogante hembra. Así es lo existencial. Sólo hay que contemplarla y callar y ella sigue ahí estatica en un cajero. Apretando en sus manos el porvenir con dinero para un sitio nocturno. Sólo la veo partir, es extraño verla a esta hora. Atrás deja el montón de esquizofrenia que aquejaba aquel instante.
Tendrá que llover en los patios con el clamor infinito del cielo.
Todavía lo veo llegar por el norte y esa salinidad pegada en la nariz.
En la colina la lluvia se extiende por los acantilados naturales, sin detenerse en su curso hacia la contaminación en el pozo de la ciudad.
Aquí las gotas saltan y el viento en la apacible ternura se cuela por los ventanales antiguos.
Aquí en casa la inopia no tiene clase social todos somos campesinos no creemos en los discursos.
Pronto la lluvia tendrá que ceder a la angustia existencial de aquel que brinca de un arroyo a otro.
