Espigón

  Estático veo mi ser. Llega el día y la lluvia vuelve a dentro en el alma desnuda. A miles de kilometros todavía emigran las frases del amor. Mientras en esta jornada de la mañana la lluvia en el cauce normal impera las tormentas y el desquiciado golpe de los vientos, construye los miedos. La difícil urbe circula en pensamientos legados en las contracciones del corazón, se enfría el ambiente del caribe. En el ascendente rumor más allá de los barrios marginados, el país se descubre la zona de tú rostro en la congoja del olvido. Citadina, deslumbra el horizonte en los besos del dolor por la pobredumbre de quienes dan la espalda a los alcatraces en el finito destino de la tarde. Te espero en el espigón de la mar.

Caminar

 Dentro de si mismo vaga el polvorín de los pensamientos. La muerte se dispersa en el destino imperante, en la delicadeza del atardecer .Van las arenillas salpicando los ojos de una tibieza en el rumbo del norte. La esperanza de la muerte se inclina en la profundidad imaginativa del náufrago . Lo indescriptible es posible caminando hacia las playas en un punto quebradizo de las escolleras que revientan en las carreteras abruptas por el hombre. En ese devenir se observa un universo de posiblidades concretas como las brisas que impactan aquella marea guiadora de los derrotados; cuando pezcan los idilios de una sirena invisible, hallada por el azar mar adentro.

Historia

 Los libros de esos tiempos me enseñaron a refugiarme en si mismo. Estaba la conexión entre el lector y esa voz sutil que entre páginas concientizaba cada movimiento existencial de mi ser.

Tenía que pagar en si mismo las consecuencias históricas y hasta hereditaria de la personalidad decrépita del pasado.

Sumirse en el ideal de la muerte. Encarnar en el sufrimiento el inventario paso a paso de nuestra miserable y cautivadora vida.

Continuar hacia la verdadera transformación de lo que no se debe cambiar. Sólo vivir normalizado cantar las oraciones en la fraternidad del amor sintiendo en el ser la evolucióne mditativa de la conciencia.

Medusa

 Quería verlo de cerca,

nunca detenerlo.

Se había esfumado en el finito

 de las olas.

El sufrimiento de la existencia 

las orillas de la tétrica manía.

Aquí entre las escolleras, divino atardecer. 

En el horizonte el dolor 

y esa alegría de un arlequín anónimo.

Ahí surge medusa y quiebra el silencio...

Células

 Ahora debo escribirte. Porque representas una parte de mí. Célula antigua en las lunas de la conciencia. Llegaste como las estrellas en unos sueños disueltos en noches de insomnios. Que tras la locura besamos el clip de las ideas creativas sumergidas en la divinidad. Tu dirás poemas malditos en una acera de un pueblo de intonsidades. Escribes. ¿ Cuál final de la poesía acoge el ser. Somos el vaivén de una larga carrera por llegar triunfante a dónde ? Simples criaturas cuadrúpedas. Errantes con una armadura erguida por la casualidad de la creación. Ven, sé tu misma y goza con los brazos ínfimos, pequeña. Escritura a la pandemia de tus ojos tristes, la muerte. Aunque con las orejas apegadas a la existencia en silenciosa libertad. Este Monstruo desde oriente a los imperios indígenas, supersticiones en los manicomios. La sangre fusionada por el coito. Cualquier camino conduce a las estribaciones de los locos de San Pablo. Allí van los viajeros en bicicletas son niños adultos con juguetes de fantasía. Madrugan. Y los cantos de las cigarras hace feliz el ambiente de las mesetas de Maquiavelo y el ensueño de la gente desprevenida de la natura de occidente que van a la mar. Al frente de una ciudad inmóvil; llenas de basuras pensantes. Utopías. De igual modo las culebras salen en invierno y les tiran piedras para que salgan de su hábitat, mueren aplastada por la conciencia ruda. Aquí te observo medusa. Has aprendido a montar bicicleta te caiste; tienes el equilibrio existencial de la moral de los recuerdos de una niñez infernal. Todavía la ternura de tu nieta en tiempos de evolutiva observación. Plebes que rondan tu casa.

Padre

 No te quedes en el vacío que inspira lo ridículo de las calles. Persigues sin mirarlos a los ojos, es la tristeza del corazón. Aún padre deambula en la conciencia la fé de la muerte. Vagas por los senderos de lo inmaterial. En el polvillo de las escolleras contra la brisa indica la sepultura. Y más las arenas eternas te sirve cómo epitafio y un dios escribe lo imborrable de tus pisadas. Cuando allá en casa un gato en los tejados maúlla tu retirada.

Tara

 Para que quejarse del amor en estás páginas la maravilla de un poema, cruza la frontera de las colinas. En Tara un pájaro carpintero llegó encantado a tu monte. Así en el ritmo de los atajos, cada quién es habitante  arbóreo, en busca de la flor.