Es Abril y el silencio
desboca tristeza,
y se lleva la nostalgia
de infinitos domingos.
Las antiguas raíces
se pudren y retoñan
en la sonrisa del hombre andante.
Ha cesado la lluvia;
una vez más,
la violencia rompe la conciencia.
Se enmudece el canto del meriño
en la estepa de los miedos.
una vez más,
la violencia rompe la conciencia.
Se enmudece el canto del meriño
en la estepa de los miedos.
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