He soñado con un loco que pudo fumarse las últimas páginas de la biblia.
Hoy atravieso otra ciudad buscando respuesta del apocalipsis en el tiempo.
Y mientras subo a las regiones enojadas del ser, a mil leguas mis resentimientos descansan en tus mejillas.
Ahora está colina divide el mar con el río que sumba por el viento.
Llegando a tu aposento con el reguero de la melancolía.
Límite de un domingo odiado por la suave pendiente de este camino que alcanza tu olor más íntimo.
Insomnios, voraces pesadillas en el hueco de la conciencia.
Los mediocres hábitos se rompen en los platos, ruedan por el fregadero.
Rutinas al filo del suicidio, el ritual de los hombres llega a casa. Luz infinita donde los dioses invitan a deleitar un poema contra el viento. Seres desnudos van por el limbo de la perversidad. Allí podrían acercarse a la hipocondríaca creación.
Solamente en los árboles una luz nos da el aviso que se está formando la clorofila de la procreación del planeta.
En esa casa de locos,
quisiera una vida normal.
El tipo lleva un cartel pasa por ahí
desde las cabañas hacia adentro.
Ayer en la escalera de un país culminó el encierro de los muertos.
No critiques su cuerpo.
¿ Quién es el amante quién es el marido?
Además miedo a los golpes poéticos.
Aquí te espero en los barrios debajo de la urbe.
Tú me dijiste que no me metiera
en tus lujurias de la cuadra.
La miseria del cincel, un muertovivo.
Y esa azúcar de las plantas,
es una insulina en casa.
Por último tómate un café en el bohío.
Todavía en lo profundo de nuestras almas la rebeldía arde.
La ciudad muestra los vericuetos de su historia.
Pronto la calle de Tumbamuerto llegará al otro parque de Fernández de Madrid, charlar un rato con un poeta desprevenido.
Y compartir en el centro amurallado todo el esplendor de su pasado.
Aquí me quedaré comparando el atardecer con las contradicciones de los transeúntes que abogan la ensoñación del crepúsculo.
Los pétalos filtran los olores
en los jardines de el colibrí.
¿Dónde están los poemas de las rosas?
-Omaira estará en las esquinas,
meditando en ese pequeño mundo
que chupa la boca de la creación.
A las 4 a.m. el traqueteo de los platos y pocillos. Anteriormente una manada de mosquitos han abrido paso entrando a las casas de los vecinos, picando hasta a las colas de los perros, estas son las rutinas de estos insectos ni la civilización no ha podido con la migración.
Luego se despiden en la terraza, la mirada sospechosa va al baño y hace micción. Otro beso y se va a la esquina, ahí toma el autobus hacia la ciudad.
Ya a pasado varios días y su corazón resentido, pronto olvidará que existo.
Escucho el viento con la certeza,
que en el punto preciso de la venganza está el sexo.
He bajado hasta el sitio inexacto del pueblo dónde el imperio de la impureza contamina el alma.
Otras vez he eludido la crítica al desdén del precio del dolor, es folclórico e impotente el desorden de la razón humana de amar.
Ahora el juicio de las debilidades rueda entre ruralidad y una ciudad que espera del transeúnte toda la malicia ante el silencio de un desprecio inducido por el tiempo.
Bajando por la colina hacia mi pueblo ahí se ven sus radiantes mujeres de la eternidad.
Estoy enamorado porque tocó la respiración en el alojamiento de sus apasionantes caderas de erotismo y pasión.
Por eso voy arrimando mis días al final de los caprichos que me da la existencia.
Voy a pies a las tres Marías a deshacer la lujuria y la alegría del Curubito.
Las colinas espejismos que se pierden en el horizonte.
El amor metástasico duele en el ser.
Cuyos laberintos masacran la alegría del alma.
Amor transformador,
viajero de ilusiones sin promesas derrotadas por el vaiven de la culpabilidad.
Omisión que vaga en la mañana y se guarda en el crepúsculo con un olor putrefacto de ciudad.
Mientras sentado aguardo las caricias de un beso vacío de ocho horas.
Aún así los perros ladran,
otra vez por el anuncio de la luna.
