Solitarius

 Huyes al infinito de las enfermedades del alma.

En el vacío de una musa solitaria.

Predica la muerte de los celos en el túmulo de la no resurrección.

Mi moza es la vida solitaria en la rebeldía de los lagos que se revientan en la dilatada vegetación de Matute.

En las tumbas históricas de los anglosajones, en la explotación de los rieles, están incrustrados en la tierra de nuestros antepasados.

Vociferar en el corazón el llanto de los indígenas que comieron la agonía de la violación y el miedo.

Moza de los días de sur a norte y se estrella contra el río musculoso en la fusión del mar en el calor de la tarde.

Tierra robada al corazón se extiende a tus senos provisto de placer.

En este pueblo de una ciudad distante se encierra en la pequeñez del destino.

Redimir

 Te acostumbraste a despreciar el tiempo.

Ha redimir en celo la fragancia del rencor.

Tal vez el olor de la decrepitud te cogió desprevenida.

Quisiste en la agonía de la infidelidad besar el tiempo.

 Retroceder era un acto poluto de cobardía.

Confines del amor

 Cómo amantes se fueron más allá de la frontera de la tolerancia y buscaron en la ira una forma transformadora del amor.

 En los confines de los desacuerdos se  inventaban nuevas estrategias para gozar de los abrazos en las ocasiones donde la soledad era complice del chismorreo de los vecinos.

 Las caricias daban rienda suelta a lo prohibido con el olor de hierbabuena.

Líneas

 El destino me agobia dentro de la ciudad.

 Se perpetúa en círculo de norte - sur de occidente a oriente. Es como una obsesión que divaga por las carreteras que te arrastra en la estación de los pueblos.

Acostumbrado desde la cocina a mirarte de espalda cuyos contornos de las curvas que se quiebran por la sensibilidad de los bordillos que bajan sin rumbo a la perfección en el descanso matinal.

Confiando en ti por las calles rectas del peaje estatal 38.

Todavia revolucionan las caricias por los caminos arrojando en cada beso el horrible destino de la vejez.

Cuadrúpedos

 En el quehacer de la rutina vagan veintisiete horas en rotación.

Dentro de la desnudez grita dónde estoy, los cuerpos entrelazados se besan sabiamente en el universo.

Entonces en el unicornio de las apariencias somos felices, la presión muestra los cálculos matemáticos uno más uno tres se fusiona sin invadir el espacio cósmico.

Los centros finitos intimidan el tiempo los relojes que suenan en la voz de los platos y pocillos junto al fregadero. 

Los orgasmos vuelan en sentido opuesto a los orificios del placer. 

Ahí comprendemos la cuádrupe de la desnudez.

Contemporánea

Aquel tiempo no será inútil

 transmitiendo sentimientos.

Quizás no vuelvo a tu casa.

Cálmate, no vas a llorar.

 Impondrás  tu castigo te alejaras

a construir jardines.

 Lavando el orin de los félidos.

Perdido entre la bruma 

seré olvidado, 

confundido en la ciudad.

Soberbia

La antigua pisada de las grandes migraciones  abre el corazón al tiempo.

Muere con el estallido del dolor.

Mientras aquí entre reflexiones 

voy por el camino de la desgracia,

a través de las turbinas del viento

 que fatiga el día.

Moriremos en el atardecer de un parque, inclinado por el sol insolente.