La pintura de la casa, séptimo piso. Los obreros experimentaban la sobriedad del paisaje, las risas de los foramens y la tristeza de los fumadores de habanos con sus largas colas y chiveras de los años 70.
Las putas traídas de los 3 continentes expandían sus deseos en un dolar imperial. El puteadero de la Kuka. Donde estaba el chamo, el amor de la Guaira. Siempre con su corbatín de esmeralda dientes de oro, era la ley de la lascivia.
Besos ardientes de cinco pesos. Sí, la historia fascinante de los creyentes de la biblia, de las mañanas y los nomejodas de los ateos, que se cagaban con las plegarias de un pericazó llenos de utopías, Marxistas decadentes. Burdeles de la media luna, allí los poetas bohemios de poco talento vagaban por los paraderos de la vieja ciudad; iban al vaivén de la mierda situación, aflicción. Leyendo las paginas de los crímenes de rue Morgue.
miércoles, 31 de mayo de 2017
EL POETASTRO: ATARDECERES
EL POETASTRO: ATARDECERES: Detrás de los atardeceres la llovizna de asoma y la triste figura del hombre se alegra. -Siento frío - vastas ausencias pudre el mai...
ATARDECERES
Detrás de los atardeceres
la llovizna de asoma
y la triste figura
del hombre se alegra.
-Siento frío -
vastas ausencias
pudre el maizal.
Anteayer las yeguas
sin frenos
percibieron pánico.
Se cumplió la palabra
del rezandero
Mi abuelo yace
sin flores solitario
sin epitafio,
cagado por los murciélagos.
viernes, 19 de mayo de 2017
Escucho la noche
¿Porqué luchar contra los miserables del mundo?
¿ Porqué enflaquecer en el dominio de la aflicción
cuando el mundo blasfema?
Lechuzas del infierno
deambulan como demonios.
También el aficionado a la lujuria
besa el inexplicable esplin de sus tormentos.
Aun así, la oscuridad de la nemotecnia
prostituye los cuerpos
y los condenan al éxtasis.
Mientras Dios dicta su apología
y la poesía simplifica los besos.
lunes, 15 de mayo de 2017
EL POETASTRO: CONVERSATORIO SOBRE LITERATURA PARTE I
PATRIA
Ayer la patria sembraba
los bustos en los parques
hoy yace el prócer descabezado
La guerra liquida,
desborda odios
las mujeres y los niños
caminan con las flores
en las manos
¡ No es hora de soñar!
solo hay que descubrir
en el atajo los hombres
vestidos de miseria
Vuelan los pajaritos
a las ciudades a trinar
la eterna mentira.
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