Tatuajes

Los  senos besados por la noche
desbocan la ira de las sombras. 
Sumida en el sexo,
sólo lee las revistas santeras.
La boca divina, 
en las puertas del amor.
Vencido por resentimientos
el hombre seguia escuchando
en la cama permuta.
un colchón del tiempo.
 En el piso extremo del angulo
sus dedos mulatos
acarician la partida.
Te amo, te quiero,
surgió en la confianza
en el piso del frente
la mano del obrero
trabaja la hipoteca.
Dos manos en la baranda de la escalera
los zapatos blancos de la Guardería.
En la barriga los tatuajes de sus dioses.
los pechos diferencian la cama,
pudo dormir con sus deseos.

Leyes

Nadie me negó el destino

allí nuestra cosmologia
en el espacio del caos.
Ideas en las esquinas
cinco leyes de Mao Tse-tung
las yerbas de Simón Alíes.
Tiempos de conciencia
en el festín del matrimonio social
soñábamos con la ciudad de oro.

RUTH

Y ese movimiento al tocar
enmudece de pánico.
Las aguas dulces del manantial,
un  beso atrevido infiel.
vencida en las piedras
ruedas sin fin por la ribera.
 Tú voz melodiosa vendrá
 con el viento del sur
y los perros dejaran de aullar.
Se irán a la habitación
 en el mueble místico
será testigo de los miedos,
apacibles de tu corazón.

Dramaturgia

 · 

La casa cerrada del segundo piso
una habitación cosas baratas.
Un mueble antiguo
las pataletas opuestas,
él brilla el reloj,

j

toda una puntualidad
en el retrato de acordeones.
Al frente el vecino con un niño
lo carga lo vuelve a mecer
la ventana que se abre
la vuelven a cerrar
gritos, bostezo esperma
el orín de una mulata.
Los murmullos de la cárcel
el sexologo del cuarto piso
los tres años de domicilio.
¿por qué quejarse?
el vacío de la cocina
en el baño la corrieron una pulgada.
La estática a su cinismo
se baña y sus cantos
desbocan la ira,
en el spleen de la ciudad.
Mientras el insomnio...
los buses de las cinco pasaron
la ramera se quedó en la estación,
en la mímica de su  dramaturgia.

Bovary

Cuando oigo a Bovary
aburrida en el decoro
desnudo de los pueblos.
Nadie escucha
 los amantes  agónicos
de teatros y libros.
Vida compulsiva
dedos fijos
en el pezón iluminado
de filantropicas caricias.
 Quizás razonables
escupen rencores.
Alguien bajo
el dolor de los días,
recoge las cenizas,
bebe el néctar,
en la precisión de tus encantos.

El lunar en la frente

Te buscan por el lunar en la frente.
Un beso que no pudo ser
una piel de una ciudad sin mar
unos cabellos ensortijados
que enloquecen,
por las calles de Cermeño.
Manos que dominan
una mirada fija.
Libros que plasman
la noche incierta:
recitan poemas del tuerto López
y cuentos de Allan Poe

Simétrico

Ditirambo poeta.
Te crees más inteligente
simétrico de mierda.
Hijo de versos sueltos
andas con la perorata.
Cállate y sigue escribiendo
sin odio tus letras muertas.

Lluvia y rezos

Podré beber las lluvias
de abril y sus luciérnagas
adheridas en las ventanas.
Ahora mismo los turpiales
se ausentaron del patio.
Cortaron los frutos,
la flor sin nombre.
Mientras hacían el inventario
de la casa para venderla.
Tanto maldecir la calle.
Y el loco que fuma yerba
siempre me pregunta:
¿ cómo está tu enfermedad?
que buen vecino, no es hipócrita.
Amanece otra vez
y llueve por esta tierra
de cánticos celestiales.
A llegado la semana
de los condenados
y vendrán a visitarme,
aquellos que amo.
Y rezaré un padrenuestro,
seré menos ateo y más cristiano.