Cuando oigo a Bovary
aburrida en el decoro
desnudo de los pueblos.
Nadie escucha
los amantes agónicos
de teatros y libros.
Vida compulsiva
dedos fijos
en el pezón iluminado
de filantropicas caricias.
Quizás razonables
escupen rencores.
Alguien bajo
el dolor de los días,
recoge las cenizas,
bebe el néctar,
en la precisión de tus encantos.
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