Errante

 El perro del vecino ha saltado nuevamente la pared antigua como sus ladridos. Una música lejana rompe mi corazón y el frío del crepúsculo irrita mi pene. En este miedo concéntrico mi alma muere en un péndulo de dudas, crece la enfermedad y el orin forma un mar revuelto de medusa y corales de juveniles arco iris. En ese trajinar de la madrugada el cachorro movío la cola después de trepar y llegar a la puerta con los ojos de inocencia. Y me dije a si mismo: ¿Es importante estar iracundo por su visita ? así, la costumbre de su presencia fue algo normal, aún nos trae mensajes del espíritu ambulante. Le abrimos la puerta y el sale como si nada con el olor de la eternidad.

Premisas

 Las lluvias han penetrado por un agujero del techo, la tristeza es permanente en las profundidades del ser. Un poder superior nos ameritan los pecados de la mente, aún siguen allí. Caen  las gotas verticalmente en mis manos, el mundo se siente que ha cambiado y la ruta del diluvio está próximo ha invadir la avenida y los  corazones de la gente se agitan, dando la impresión que nada será sanado. El odio es la premisa y hay que adaptarse a la irritabilidad y el desdén de los corazones.

Las colinas del pueblo adoran la ciudad desde aquí se divisa la panorámica la playa, las murallas, la pobreza, la industria y la opulencia de los edificios estadísticos esperando el maremoto que los aplasten y los entierren en la profundidad del mar.

Escribo y aquí están los libros por leer repasar capítulos enteros de cien años de soledad, se extravió ahora que fui a sacarlo del polvo dónde habría sido coleccionado. Tendré que prestarlo y comenzar la lectura atractiva de sus páginas y sumirse en su voraz fascinación. 

Hoy volveré a los recuerdos más sutiles del pensamientos esos objetos imaginarios que se vuelan en las redes atormentadas de la mente.

Es un círculo de no terminar, el desespero cobija mi ánimo, tendré el tiempo suficiente para el inventario para aplazar los conflictos imperantes del espíritu. Por el momento dejaré de escribir... Leeré un poema de los poetas británicos en esa parte interesante donde dice: A lo largo de fosos dónde las moscas y hojas vencen la lengua, metidas en alguna sepultura.

Hordas

 La rabia fue todo mi fracaso. La ira de una intelectual se oye en su mezquina consciencia. Bastardo de la existencia. Mísera del lenguaje burdo: ¡Hijueputa suerte! Ahí estás con el gato, envenenas las palabras. Condenado a muerte, el felino. Ahora toca botarlo en un saco a fuera del pueblo. A nadie le interesa si come la carne a la misma hora vespertina, maúlla en el techo y sale con la manada a joder por los tejados. Tal vez no venga más, para no soñar con el dueño, en la otra línea sin regreso. En el día la puerca rutina de defecar y orinar. Me piden el perdón y el sabido olvido. El teléfono suena y mi iracunda actitud aumenta a tal grado de injuriar a la sociedad ante el manipulador y desquiciado poema . Pronto en la noche prendo la televisión y en un  canal presenta la burguesía, aplastan el ego de sus razones para vivir en comunidad. Me importa un culo sus comportamientos si son reconocidos en la constitución. Al final siempre serán marginados. Caerán los muertos, muchos con gusanos serán resucitados, otros viajarán eternamente hacia viejos mundos. Oh, es maravilloso, nadie, los rezarán. Vuelan sus cenizas en hordas meditabundas a millones de años luz.