La ciudad en su infierno
declina el malestar del planeta.
Dicen que en el punto del mediodía
todos corren a la hora del suicidio.
En el corazón
cualquier sufrimiento es válido para sucumbir al último acto idealizado de la vida.
Entonces al estar en esa posición
se paraliza la gravedad porque mi alma a levitado en el encuentro con la muerte.
Estos libros son mis años.
En la quietud de un lecho antiguo es deleitar la mente por la magia de la historia.
Han pasado en el piso cien años de soledad buscando en el polvo el reencuentro de esa generación de eventos locos y apocalípticos.
Ahora se ha caído el libro de la Señora de París ha caído tan miserable que sólo queda una polilla saltando de un lugar al otro del muro que mis manos entregaron al ocio.
Y que contar ante el sol que entra por la ventana.
Advertido por una nube de abril que la lluvia se aproxima por el mar del norte.
Mientras en la colina la alegría del invierno se combina con el esplendor que produce la desgracia de los pueblos más allá de los barrios marginado de la urbe.
El poniente salió cuando el crepúsculo vencido daba la bienvenida a la desfachatez de los acontecimientos.
La verdad de alguien en el pueblo tutelaba a un funcionario por corrupto.
Indiscutiblemente me puse a leer hasta el final los asuntos que acompañaban su indignación y la poca lectura de la respuesta a tal peticion.
El pueblo se componía de esos lacayos vociferantes de compasión.
Sólo lavó el cuerpo y las prendas cuelgan frente al poder del sol.
Ya al mediodía respiraba la tristeza de la calle donde cruzaban todo tipo de personajes ansiosos de las ocupaciones.
Entrada la tarde despectiva devuelvo el inventario de alguien que nunca llamó
porque estaba aburrida de llamar.
Y su amor vislumbraba en el vecindario,
como algo lejano en la distancia del olvido.
La autocomiseración yacía dentro los doce pasos, indicaba que esa partícula estaba adentro.
La negación existencial en los corredores de la compraventa Estatal sólo era un objeto que movía mi irrealidad.
Doblar las rodillas me lleva al olvido de la inconciencia, totalmente en el fango de la desesperación de éste poder rodó mis pensamientos llevándome a la demencia.
He aquí un transeúnte delirante en cuyos libros abrazan la soledad como un antídoto hacia el abismo suicida.
Advertencia que el poema a culminado su gloria a través del Olimpo.
Dónde la inspiración reina sobre los dolores de los hombres y los somete a la voluntad de un día a la vez.
El pueblo se ha levantado de las briznas de abril.
El silencio de los finos arroyuelos descienden hasta los confines de la miseria.
Unos vecinos charlan tal vez quien fue Simón y porque murió de tuberculosis, o porque todos siguen crujiendo en la plaza a un paso de la alcaldía.
Más allá en el fondo de las colinas la protesta asociaban unas talanqueras con la esclavitud.
Otros en la mudanza de las conciencias vociferan abajo el muro de Berlín.
Aquí en el dormitorio los libros
han sido pisoteados por la ignorancia.
Sólo he dispuesto leer la penúltima página de Madame Bovary que dice:
Vamos papá dijo la niña, murió aquel mismo año.
Vivir en este planeta
como los dioses
¡Soy creado libre!
Otro ser hará otro planeta
y más una flor de ojos gordos
en la última estrella.
Tal vez pida otro planeta sin existencia.
Y reine el amor sin perjuicio,
O un camino utopico sin espinas,
y el dolor solo sea un sueño.
Así descubra lo infinito del ser
la ilusión de un gran patio,
plantado sin odio.
El día todavía no ha llegado
de venganza, hay que esperar.
Que los guanábanos estén en un poemario sobre una tierra meditativa de seducción.
Tienes miedo porque tienes un girasol en el corazón.
En la piel amarilla de los jardines el rencor brota con odio.
El olor de verano muere aplastado por la puesta del sol.
Más tarde seré maldecido por amor y muera amándome a mí mismo.
Y ese poema del girasol nunca existió dentro del ser.
