San Nicolás

 Caminos sin rostros 

bifurcan la fluidez de los espejos.

Acontecen en la quietud quizás observable de la vespertina derrota maligna de un cuadro poético.

Escribir. Nada hay que escribir.

Desquiciado por la vulgar existencia de bichos que pelean ideologías.

Oigo el ruido de la tarde avisando la desgracia del artista que pinta para rebuscar el hambre.

Entonces la rebeldía es un cuerpo abstrato que deambula por las calles y callejones sucios de mierda.

Pronto iré a tu ciudad y deprimido haré la señal de la cruz ante el Cristo de la paz.

Voy cruzando por el mercado y su olor nauseabundo me hace respirar pobreza y el desazón de otra palabra sin sentido.

La piel se cubre en cada piel de los ungidos, comen cebolla en el delirio estacionario de la muerte.

En esa remota evocación de la experiencia silenciaremos la palabra para siempre.

Invierno

 ¿ Qué haces en la terraza de tus sueños desnuda en los lamentos de la noche?

Aquí con  los amantes copulando bajo las estrellas fantásticas.

Amores sin fin en tu boca de niña.

Yo en lejanos viajes maldigo la divinidad,

con el vino de la adicción.

En sano juicio pródigo mi flaqueza en este invierno de los defectos.

Deja que cante el canario de tu infancia, dejalo libre... Hoy vuelvo a luchar cerca de la inocencia.

Ya no tendré que ir en tu búsqueda.

Los caminos abruptamente impidieron

el paso de los labriegos.

Iré a la urbe cuando los pájaros y los perros me den la señal.

Observare por la ventana los gatos temerosos por unas gotas que se deslizan por la abertura del universo.

Tendré la paciencia de esas criaturas,

que van de techo en techo meando los destino de los hombres.

Orinar

 Ahora no tendré que esperar 

tanto tiempo para hacer un poema.

Este aburrimiento de las horas y esperar 

en el hospital la muerte.

Ya no temo por vivir.

Mi vecina maldito virus la mató.

Ahora con la bicicleta  voy por los barrios del pueblo,

cobrando el gemido de las deudas.

Le he pedido a mi conciencia serenidad.

ante la soberbia, me indefensa el espíritu.

Termino este sábado con la meditación del solo por hoy. He dejado la droga del alcoholismo le pido a  Jehová  ganar el universo.

Estamos tristes ese es el apocalipsis del hombre mamar el néctar de los acontecimientos  y vencer la derrota. Fundirse hasta que el cielo y el infierno se unan.

Sólo son minutos en la ventana.

Poesias de duras batallas, canciones de cunas, niños mendigando y las chicas del autobús chupando según su conciencia.

El muro

 Otras putas se alejaron de ese lugar.

Gritaban simétricas 

 los cantos de la  lujuria.

Amaban el placer de la carne

 y esa oratoria de los sumos sacerdotes.

Y aún de los intrepitos  gladiadores.

Que deambulan por el palacio

 con sus bocas hediondas por el vino,

Suspiran la promesa del perdón.

Nadie le importaba sino matar 

la congoja de la libertad.

Entre piedras y hombres la historia

de los  reyes en decadentes imperios. 

Deliraban con el olor de las piscinas

 y la desnudez de las uvas.

Y esos tributos de no mirar atrás 

los senderos de las rameras y las míseras ciudades y sus viajantes.

El esplendor auyentaba la venida del anticristo. 

Discurso

 Las calles cubiertas de locos derechos.

¡ Cuiden la democracia!

Votos anales,

ignoran la siquiatria del pueblo.

Charlatanes custodian la constitución,

el sombrío orador comunista,

los ojos  que miran a la derecha

 o la izquierda.

Que confusión ideológica ,

 invaden la palabra.

Ayer tumbaron las cabezas,

hoy se custodian con el pan del pueblo.

Maquina

 La soledad incertidumbre del ego.

Hombre como lloras,

fluye buscando respuestas:

¿ Quién soy ?

¿Quién debo ser ?

¿Para dónde voy ?

Cotidiano pensamiento quien debo ser.

Respuesta transeúnte urbano o rural.

Te obligan a vender tu alma,

por los enfermos senderos 

de las tiendas comunitarias,

metrópolis pervertidas  del ser.

Apocalipticos

 Ah! Demonios por el tiempo  

pueblan la conciencia, los atraen,

duelen, emocionan, saltan de alegría.

Ellos pequeños imbéciles de la vida,

huyen al infierno, lloran la quemazón 

de lo inexistentes.

Feliz burlarse de los enanos 

¡ Rabo de paja!

 cruel sentencia, feos inventos,

desterrados apocalipticos.

Vespertino

 Morimos esperando la resurrección.

Estaremos dispuesto al miedo.

 El infierno es la opción inspirativa del paraíso.

A qué temerle al abandono de los seres,

que te impiden la temporalidad.

Aquí estamos presos por las palabras 

Allí el mudo que te dice con señas:

-- No importa la lluvia sigue cayendo.

Al  final de los vientos y los bichos te persiguen en la cama de los  ocios.

Y ella a lo lejos te molesta te sigue insistiendo en la imbecibilidad del tiempo.

Y los estúpidos sonidos de la muerte.

La lluvia

Me ha indicado que hay una 

estación medidora del tiempo.

En el patio las gotas, 

Y el gato miden el desespero por llegar a su objetivo.

El gato eriza en su piel las horas en el techo.

Solo espera el momento para cazar los insectos que salen de los huecos. 

Todavía existe en el suelo las hierbas con sus aromas antiguos.

Cuando en la matutina espera 

tu llegas a tu destino por las calles de la urbe. Y te fija con malicia : el inquilino con su bolsa misteriosa.

Y los aromas de los pétalos hacen metástasis en las humedades que deja la lluvia por el suelo.

Ociosa llegas a tu puesto entre alientos que se esparcen en tu cuerpo.

Madrugada

 ¿ Por dónde andas?

dime algo, 

y quedaré callado para siempre.

Madrugadas de nieblas.

Un pueblo que surge de la antigüedad de los mitos.

Dime algo y callaré este dolor.

Perpetuo pueblo, el rosario de las iglesias en la oración matutina.

En la conciencia y volví a dormir despierto estabas allí sentada en el regazo de la lejanía.

A recordar  mi mente  en otro lugar del planeta, hermosa sensación del alma.

No sé lo que dices de ese lugar hermoso pero estás allí.

Sueña con estar allá,

 en ese sitio de la urbe. 

Adentrando lo rural.

Voy el día sin ti. La operación al cantarle a la vida en un hospital.

Será un consuelo para la lejanía estar contigo rajando la vida.

Y volver y soñar con esta habitación y besar esos libros mágicos de la existencia.

Adoquín

 Sentado en este barrio

veo en el horizonte

 la belleza del infinito.

No es casualidad, 

la miseria de los hombres,

es las pequeñeces del destino.

La lucha por sobrevivir.

Olvido y Resignación

 Entonces todo quedó ahí.

Sin escribir el final.

Cuál era el final sino tu despedida fue lo mejor que pudiste decidir.

 Periférica a los mutismos.

Olvido y resignación.

Ahora leyendo los robles, del gran poeta,

calmo mi ansiedad en estos banquillos de las plazas.

En la parte baja del poema,

el canto del pajarito de la terraza.

No permita los excesos,

 en tus sentidos.

Así la pasión sin agresión;

 duerme abierto de pata 

viendo los suyos en los sueños

 y una ternura en tus besos.

Allí en las cenizas sin fin del abuelo.

Nunca despertaremos a esos sueños 

fue una ley profunda de los vientos.

Por dónde andará.

Horas

Te he perdido en las horas 

más exactamente dónde comienza el día.

En el umbral de la codicia imperfecta,  maldice la luz en la ventana.

Esa luz que viene del astro rey,

quema mi vergüenza al recordar el reproche de tus pensamientos.

Todo está dicho y la moralidad,

se vuelve en contra de los principios que fija la sociedad.

Aquí el sacrificio de la ausencia y la oratoria de lo irreversible.

Si te fuiste adiós.

Vendrá a rescatarme la tranquilidad de las colinas y el lamento de la urbe.

Seniles

 Habré muerto tal vez octagenario,

leyendo un libro en las aceras de la urbe.

Tú quizás anciana en un manicomio.

O decidas un suicidio rodeada con perros.

Mejor en esa decrepitud de la existencia,

seniles de la nada, legado al infierno.

O al  cielo devoto de este museo de la apariencia.

Claro que si con los  recuerdos de moteles y calles y restaurantes llenos de besos.

Perteneces a esa especie que tiene el privilegio de la inocencia.

Difíciles momentos con esta honestidad del corazón y la conciencia.

Nunca sentirás arrepentimiento debemos agradecer a la poesía por esta ermitaña vida.

Más adelante en el destino divino,

nunca olvidar que en el fondo del mar 

las huellas estarán sublime con tu nombre.

Aún en la ciudad perdida por la memoria

nos buscaremos en el nido de la contemplación meditando en oraciónes, los cantos nómadas de la ausencia.

Ancianos en  la resurrección de los huesos y el pensamiento.

Oblicua

 Sólo los momentos a la tienda, 

desdobla el destino.

Esa noche,

relinchar hasta gritar soy libre.

Ese salto de una ciudad en el sur.

Un helado,  un recuerdo,  un puente

 una edad madura y el yugo del amor.

En la calle tus gestos y el hinoptismo

Está trampa,  

es posible inclinar el  rostro,  

la lluvia limita nuestros miedos.

Mis ojos

 ¿ Con qué pretexto estoy aquí?

Sonambulo trás una noche de insomnio.

La ilusión de un sueño que nunca volverá a repetirse.

Todo acabará en un poema saldré al patio comprendiendo en el miedo,  la quietud del tiempo.

Mientras bostezo  las segresiones de un aliento. Las sombras misteriosa del gato buscan a su dueño.

Cuando el íntimo beso afirma la geometría de tu piel, el refugio del péndulo obsceno.

Entonces aquí en está cama inspiro la fantasía de unas líneas decadente de romanticismo.

Mis ojos en la oscuridad  habitaciónal,   apura la secuencia de la derrota y la soledad imperfecta de los sueños.

Sonambulismo

 Los carros por está avenida

 han extinguido el silencio.

Ya no vale la pena suspirar de alegría.

Las cadenas que me ataban

se fueron con la muerte.

Está bulla por todos lados 

es peor que la pandemia. 

Ella es callada y mata.

Las motos simbolizan

 la pobreza del  pueblo. 

Zumban como abejas en el panal de la angustia y el padecimiento de los días.

Y su chillido desborda la impaciencia.

Ahora la policía sigue buscando en el bolsillo la pistola y el transeúnte calmado 

lo mira a los ojos y hace muecas de agonía aunque el tiempo de lluvia,

 nadie se lamenta por los escasos alimentos.

Todavía el gato en la terraza observa su mundo y de la especie humana.

Acostado orina mi pantalón y marca mi destino con su líquido hediondo.

El crepúsculo avanza y las parejas van hacia su destino: unos irán a la plaza,  comerán una hamburguesa otros chupan  el pene del homosexual al salir las estrellas. La crítica auyenta el análisis soy una más  de la plebe.

En esta bohemica existencia la luna 

guiara los testamentos de las contradicciones que apedrean los sentimientos. En las colinas monte  adentro todavía hay pesquisas de las canteras y sus explotadores.

Tal vez esta noche el sonambulismo 

sea la causa violenta de mis pisadas.

Tendre cuidado con las películas de miedo aún me persigue Fredy en la lejanía del sueño.

Escritura

 ¿Quién gana la existencia?

 tus bellas mejillas.

 la cólera cotidiana,

 los temores  que encierra una tragedia.

Hoy no fui al trabajo,

me duelen las caderas.

No puedo concentrarme, 

los recuerdos y el coqueteo en el centro:

las fructas, el deseo del sexo, la pensión.

Mientras en el Parque de las putas al frente el tranvía y su gente que maldice 

el poema de los pactos en una habitación.

Aqui sigo con este libro devoto de una escritura mediocre.

Pensamientos

 La nostalgia volver a casa

es la supertición,

ahora se elimina la noche.

La luna sonámbula 

guía las estrellas 

en las leyes del pensamiento

sólo queda lo irreversible, lo fatal.

Pacto

 También en el pueblo 

meditaba hacia el cielo.

Alegres en las calles 

enterraron a los sacerdotes.

Pordioseros y banqueros.

¿Cuàl es la vaina?

La respuesta le echaron la culpa a todos.

Teléfono

 Ese teléfono que suena.

Ella desboca un diálogo

de billones de verdades:

Ha muerto el marxismo,

igual esa noche el hipocondríaco 

de mi padre dijo: otra vez invita al infiteatro a esta ramera,

se llevó la bebida al duodeno,

te da náuseas,

no importa, 

hay un pene en la habitación,

lavaron la pornografía,

son evidencias,

ten cuidado son saprofitos,

aullan los perros ¡ mataron a Barraza!

pero eso es una crítica 

a la filosofía a.de .C:

pauperrimo manuscrito

yace en sucesión,

de nuevo el teléfono,

no soporto a los vecinos,

mañana será  tu cumpleaños,

huyes a la revelación del hemisferio,

no cuestiones la historia, 

amen.

 

La casa

Solo aquel alquimista niño

de hermoso rostro

llena de belleza

el patio de esa insípida abuela.