Íntima

 Póstumo es el amor

No es el olvido.

Secar lágrimas en un árbol centenario.

Acuérdate las íntimas negaciones

Acuérdate de esa urbe.

Aún aquí el verso de amor.

No es el olvido, en una tarde de abril.

Cuando el corazón, no es un problema.

Alli neta solución del desamor.